C’est bien beau la rue des Forges et la Place Pierre-Boucher
downtown Trois-Rivières mais quand il me prend une envie irrépressible de plonger
dans un univers bordélique, de valser entre les nids de poules et les chantiers
bruyants, je cours, je vole vers Montréal. 1 heure et quart top chrono sur la
40 et je renoue avec mes vieilles racines en métropole. J’avais 22 ans, j’habitais
dans un appart miteux sur de Maisonneuve, le Sunrise Apt entre St-Marc et du Fort, pas très
loin du Forum, et je me crêpais le toupette avant d’aller danser au Sir Winston
Churchill sur Crescent. C’est comme ça que je passais mes samedis soirs, après
une semaine de boulot comme assistance-gérante dans un Jacob de la rue
Ste-Catherine, salaire minimum + commissions de 2%. Ça payait mon unique drink
de la soirée, Sprite/Southern Comfort.
Mais ce n’est pas le night life qui nous a fait atterrir,
Chéri et moi, dans un hôtel de St-Henri – pardons! Griffintown – pour aller se
reposer.
Le calme, je le retrouve au 18e étage du Alt, le
regard tourné vers les 1000 feux du centre-ville et le sombre scintillement du
fleuve qui s’étrangle sous les ponts en réparation. Une forêt de béton, la
routine d’un dimanche sans histoire multipliée par 20, 100, 1000, un million de
fois. Debout, dans la pénombre de la chambre, c’est comme si j’entendais les
pulsations du cœur de la ville qui bat. Si loin et pourtant si près.
Le lendemain, on croise les passants pressés du lundi. On
flâne, ils ont un but. On entre dans un café bruyant pour dévorer un
déjeuner copieux. Entre deux bouchées, on élabore des tas de projets. A 14
heures, on file sur Marie-Victorin, la 25 puis la 40. La saucette est terminée.
Nos batteries sont rechargées.
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